Бывает, что все в жизни вроде бы хорошо, определено, рассчитано... А все равно чувствуешь, что чего-то сильно не хватает.
Это чувство в чем-то сродни ощущению собственной неполноценности, неудовлетворенному желанию, которому, к тому же, не нашлось места в повседневной, затягивающей круговерти событий, лиц, явлений и мест.
Это чувство близко к печали, но печалью не является, потому как печаль строго окрашена в свои неизменные тона. Осени, серых дней, пасмурного неба, разлуки, потерь и одиночества. А то самое чувство, о котором я говорю -- оно размыто, зыбко и одновременно изменчиво, подвижно словно мазки импрессиониста.
Это чувство, наверное, недалеко ушло от страха. Оно подстерегает ночами, на границе между сном и явью. От него хочется уйти, убежать, забыться в рутине пустых мыслей и разумной повседневности.
Это чувство потери и мне известны причины. К сожалению и следствия тоже хорошо проглядываются уже сейчас.
Впрочем, к чему говорить о таких вещах в таком месте?
Наверное, потому, что я не знаю мест лучше.